Susanna Bontempo

L’ennesima goccia di sudore intraprese lo slalom fra la rada peluria delle scapole scivolando come una piccola slavina verso il fondo valle delle natiche, tramutandosi in una scia di lava bollente.

Nabil scosse le spalle con un movimento contrario, nel vano tentativo di arginare il prurito sul nascere. Non poteva grattarsi perché le mani erano immerse nella schiuma unta del lavello stracolmo di piatti sporchi.

Era circondato da pentoloni impilati come torri instabili al cui interno erano aggrappati corpi alieni di avanzi di cibo, grattato malamente da posate frettolose. La miscellanea olfattiva il più delle volte gli faceva arricciare il naso in una smorfia grottesca che ricordava le maschere rituali del suo villaggio, nascosto nella foresta equatoriale ai piedi del Pidurutalagala.

La soverchiante trincea metallica gli impediva la vista dell’interno del locale. Alle sue orecchie arrivava solo il confuso brusio delle voci che tentavano vanamente di sovrastarsi l’un l’altra in una fastidiosa cacofonia. Era l’inizio del fine settimana e il locale era pieno, non un tavolo era stato lasciato libero. 

La tenda di plastica secca e smozzicata dall’usura schermava la porta che dava sul cortile, da lì una brezza sottile si infilava come una serpe nell’angusto pertugio che si era creato, dandogli un transitorio sollievo.